Письмо поэту

Письмо поэту «Лиля Брик, - ты сказал бы ,-возможно, мне плохо». А меня опять подытожил Сплин. Тускло светит ночник, и стихи до последнего вздоха Умирают в моём океане среди субмарин. За окном тот февраль, что достать бы чернил и плакать, Тот февраль, о котором писал бы навзрыд, но не ты. Ты выдерживал с лёгкостью эти атаки, Хватал сигареты – и… снова твой поздний визит. Проходи, кухня –там, садись, давай вместе покурим, Расскажи, что творится в тяжёлой твоей голове. Расскажи что-нибудь юной влюблённой дуре, Той, что каждую ночь, как и раньше, ждёт у дверей. Мне по венам стихи твои вместо крови. Я дышу только дымом любимых твоих сигарет. Мы, наверное, оба с тобой нездоровы, Но плевать нам на то, что от них один только вред. Твои сборники в сумке моей навечно. Тебя не заменит никто, мне никто не нужен. Ахматова и Цветаева писали тебе стихи, конечно… Но, скажи, неужели я чем-то хуже? Эти сотни девиц на продрогшей февральской площади. Ты когда-то читал им стихи свои наизусть. Что мне стоило сильной тогда быть, Господи. Я держалась тогда, и сейчас я держусь. Маяковский, послушай, пожалуйста, плохо Мне , плохо. Стихами, как ножевым... Снова тусклый ночник и ты. До последнего вздоха. И я снова кричу: «Прочь из моей головы!»                                   Божко Евгения, 11класс